ÚLTIMOS PUBLICADOS

Parte I He conocido lugares en los que la oscuridad respira. Un suspiro continuo y ronco, como si algo monstruoso se acurrucara en las paredes, esperando el momento justo para abalanzarse. Cuando desperté, supe con certeza que me encontraba en uno...

Era difícil decir a qué hora empezó todo realmente. El otoño temprano hacía imposible distinguir el anochecer de la madrugada—pues, a las tres de la mañana, las ventanas del edificio de apartamentos de la Calle Obreros del Telón se cubrían...

Fue en las primeras noches de octubre, cuando las hojas colgaban, aún rojas y amarillas en los álamos, antes de que la escarcha muerda hasta los huesos, que advertí cómo se preparaba la oscuridad para instalarse en mi vida. Recuerdo las noticias...

La cocina de mi madre era un santuario de luz marchita. Siempre recuerdo los atardeceres en los que el viento helado serpenteaba por la grieta debajo de la puerta, con ese peculiar silbido que me erizaba la piel, y mi madre de espaldas en la mesada,...

*** Hay una acera que nadie barre después de medianoche. Norberto, por ejemplo, lo había notado en la rutina: los restos de comida entre las grietas, las colillas y los chicles olvidados por el calor del día. Pero a nadie le importaba y tal vez ...

No todos los caminos llevan de regreso a casa. Hay senderos que se abren únicamente cuando el sol ha abandonado cualquier esperanza de retorno, y el aire se vuelve turbio como agua removida. Yo crecí en Carcaj, un rincón entre el pestilente río ...

*** La casa está vacía, como la hoja que, después de tanto trabajo y sangre, no ha contenido nunca una historia verdadera. No es una casa —no queda ninguna duda de ello—. Es un plató, estructura de tablones y fachada de cartón-piedra, con ...

--- La noche no era especialmente oscura. En la ciudad, la luminosidad nunca cesaba realmente, y para Jenny S. la luz mortecina que se filtraba por las persianas rotas del minúsculo apartamento ofrecía tan poca privacidad como consuelo. Trabajaba...

El cielo, hostil y hostigado por nubes de panza amoratada, presagiaba tormenta cuando Ismael la vio por primera vez, al pie de la lápida que nadie en el pueblo recordaba. Era la hija menor del médico, una silueta envuelta en dosel de luto y escarc...

Vuelvo a abrir los ojos. O más bien, los abro sobre los otros. Los que llevo puestos, incrustados en las cuencas gracias al arnés, y la niebla azul cobalto se filtra por la rejilla de visión nocturna. Me ruge el corazón, en sincronía con la not...

Ralston había aprendido, con la edad, a ignorar muchas cosas. La vibración insistente del refrigerador en el cuarto de al lado al filo de la medianoche. Los postes de luz que parpadeaban al paso de su autobús, como si calcularan su destino. La fat...

Aquella mañana de agosto, el mundo terminó a las siete y diecisiete minutos. No fue ni una ráfaga nuclear ni una calamidad climática, aunque hubo quienes —en los últimos minutos de cordura— rezaron por una tragedia más convencional. No. Cu...

Sobre el piano polvoriento reluce una garra humana. Es el único objeto sin mancha en esta mansión arruinada, donde la madera cruje con la presión de una nevada temprana y la chimenea arroja en sus brasas, intermitentes, ecos de conversaciones fan...

Cuando Elizabeth le abrió la puerta a Katia, era pleno invierno y el frío de la madrugada se aventuraba por el umbral, azotando el recibidor con un soplo glacial. Katia llevaba puestas unas gafas demasiado oscuras para la hora y el clima, pero fue...

En la radio de la patrulla, la voz del operador crepitó a través del estático, cortando el silencio sofocante de la madrugada. “Unidad 67, acuda al 1285 de la Avenida Crane, posible intruso, propietario ausente. Precaución: llamada anónima, s...

La casa en la colina de Alder lleva décadas en pie, altanera, pese a los mapas que la ignoran y los vecinos que cruzan la calle al pasar frente a sus muros agrietados. Nadie, excepto los niños, se atreve a hablar de ella. Nadie, salvo Tomás. El ...

Tengo que advertirte: la casa en la que viví durante seis años existe, aunque sus líneas ya no se distingan en este mundo. Es un bosque de piedra y madera que me dejó cicatrices, y aunque dudé mucho en escribir sobre lo que sucedió, la noche q...

El grito del despertador desgarró la madrugada como una uña sobre cristal. Daniel Calder abrió los ojos tan pronto la alarma chilló para luego mirar, sin comprender—ni desear hacerlo—el techo agrietado de su cuarto. Las grietas lo observaban...

Axel apaga el cigarrillo contra el hierro abollado de la vieja pasarela. El chasquido resuena en el silencio viscosa del complejo, rebotando entre tubos, mantas térmicas y paneles con óxido. Expo-gen, el nombre, es solo una ironía menor: un sitio...

Estoy acostado en una cama ajena. Mejor dicho, en el colchón de esponja con residuos de orina y sangre, apilado en el rincón más oscuro de la habitación que, por su hedor y humedad, bien podría ser una cueva más que un dormitorio. A través de...