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La memoria ha aprendido a obrar sus crueles hechizos sobre Annette Dufour. Mientras escribo esto, juro que escucho su risa, pegajosa y rota, colarse detrás de las cortinas siempre entornadas de la casa Ashcroft. ¿Puede la noche recordar el sudor de...

La mansión de los Ferrand, coronando la cima de la Colina Gris, parecía recientemente surgida de un mal sueño, como si la tierra misma hubiera sobresaltado para expulsarla de sus entrañas. Había sido construida casi un siglo atrás, por manos qu...

Esa primavera, Pastor Creek estaba asomada a una sequía seca como la palma de una viuda. El río traía los cadáveres de los días envueltos en algas y todos, incluso el viejo Durham, sentían que el sur tejía lentamente un sudario. En esos días ...

La casa rezumaba sudor. El calor era denso, sólido: una sábana húmeda a la que nadie daba la vuelta, pegada a las paredes y a las mantas, arrugada entre los pliegues del tiempo muerto. Laura se aferraba a su taza de café, el borde humeante en vez...

Era el año de nuestro Señor 1847, y las colinas del norte de York se vestían con el riguroso luto de la lluvia cuando arribé a la mansión Baringer. Lo hice como aguijoneado por un destino irremisible: mi carta de invitación —lacrada con el se...

Si la noche tuviera lengua, hablaría con la voz de Elvira en la penumbra, arrastrando las sílabas como si intentara devorar la distancia que la separaba del límite de sus propios días. Porque la noche, esa noche, no era sino una losa bajo la que ...

La tormenta apenas comenzaba a gestarse cuando Edith llegó a la Casa Oryon. Las nubes se habían arremolinado en la frontera del horizonte horas antes, como un presagio, una advertencia para quien supiera leer los signos en la maleza que flanqueaba ...

La noche en Marrow Hollow era densa y húmeda como grasa vieja. Cuando el rumor llegó a los oídos inquietos de sus habitantes—el rumor de un circo que plantaba su carpa rojinegra en los baldíos a orillas del pantano—pocos se resistieron a la c...

El taxista se marchó apenas el motor refunfuñó en la garúa y las ruedas dejaron una estela en el empedrado. El edificio emergía de la niebla como si hubiesen querido borrarlo a medias. Mariana cerró su abrigo y bajó el último escalón. El por...

El carruaje avanzaba pesadamente por el sendero enlodado, jadeando como un animal anciano bajo el peso de la negrura. Era tarde; la luna apenas asomaba entre espesas nubes, y la niebla se alzaba del pantano, arrastrando consigo un hedor fétido de ma...

El cielo, hostil y hostigado por nubes de panza amoratada, presagiaba tormenta cuando Ismael la vio por primera vez, al pie de la lápida que nadie en el pueblo recordaba. Era la hija menor del médico, una silueta envuelta en dosel de luto y escarc...

Por debajo de la avenida principal del viejo Nueva Edimburgo, el viento arrastraba remolinos de hojas muertas y polen podrido contra los ventanales de la Mansión Galdamez. El edificio, alzado sobre el promontorio más antiguo de la región, yacía ...

*** Nunca fui de andar mucho por la parcela tras la casa de los Boone, al menos no cuando la luna menguaba, ni después que recalaba la humedad pegajosa de ese calor que pesa más de lo que cualquier noche sureña debiera cargar. Era un asunto senc...

El viejo caserón sobresalía en el horizonte como un tumor en la belleza muerta del invierno. Las escarchas sobrevivían día y noche en el bosque circundante, incapaces de derretirse incluso bajo el sol de mediodía, que apenas conseguía romper l...

Cuando el carruaje cruzó los límites de la propiedad de los Ormsby, el aire se hizo indudablemente más fresco, y todavía faltaban horas para el ocaso. El cochero aventó un suspiro, resignado, como si en cada viaje a la mansión se jugara el pel...

El viento soplaba fuerte esa noche, retorciendo los viejos sauces que custodiaban el descuidado sendero hacia la Mansión Morlock. Sarah Lowell, la recién nombrada institutriz, descendía del carruaje con el corazón agitado, sin saber que aquel in...

La noche irrumpía en los ventanales polvorientos de Clayborne Hall, pintando la estancia con pinceladas de azul y ceniza. Los muebles, envueltos de sábanas como fantasmas resignados, guardaban en su interior murmullos de un pasado que nadie deseab...

La veranda crujía con el peso del calor y la memoria. Era la última casa al sur del condado, blanca como hueso desde lejos, pero gris y reseca al tacto. Cuando el viento soplaba desde el norte, traía consigo un olor rancio, dulce como el tabaco c...

*** Siempre hubo un rumor, bajo la ciudad, una resonancia callada y húmeda que vibraba a través de las casas viejas de la calle Blasco Girón. Los ladrillos rojizos parecían sangrar por las tardes de otoño, y si uno fijaba demasiado la mirada, ...

El humo de la lámpara de parafina ascendía en elegantes espirales, proyectando sombras fantasmales sobre la lona tensa de la tienda. Afuera, el silencio del bosque era casi absoluto; solo el ulular de algún búho lejano y el chasquido ocasional d...