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La memoria ha aprendido a obrar sus crueles hechizos sobre Annette Dufour. Mientras escribo esto, juro que escucho su risa, pegajosa y rota, colarse detrás de las cortinas siempre entornadas de la casa Ashcroft. ¿Puede la noche recordar el sudor de...

Si la noche tuviera lengua, hablaría con la voz de Elvira en la penumbra, arrastrando las sílabas como si intentara devorar la distancia que la separaba del límite de sus propios días. Porque la noche, esa noche, no era sino una losa bajo la que ...

El cielo, hostil y hostigado por nubes de panza amoratada, presagiaba tormenta cuando Ismael la vio por primera vez, al pie de la lápida que nadie en el pueblo recordaba. Era la hija menor del médico, una silueta envuelta en dosel de luto y escarc...

El viento soplaba fuerte esa noche, retorciendo los viejos sauces que custodiaban el descuidado sendero hacia la Mansión Morlock. Sarah Lowell, la recién nombrada institutriz, descendía del carruaje con el corazón agitado, sin saber que aquel in...

El Susurro en la Medianoche La noche se cernía sobre el pequeño pueblo de Callecitas con la pesadez de un sudario, y la luna, oculta tras velos de nubes gastadas, insinuaba apenas una palidez cadavérica sobre la tierra. Era una de esas noches le...

La vastedad del cielo estaba desollada por nubes púrpuras y recortada en jirones de relámpagos. Caía sobre el campo, en cada grieta del terreno y en los ventanales polvorientos de Vellore Manor, una lluvia fría y persistente. Vellore, encaramada...

** En el confín de un pequeño pueblo europeo, pegadas las casas unas a otras como si temiesen el viento áspero del invierno, se erigía una mansión apartada, cuyo nombre se susurraba apenas entre los habitantes a orillas del café humeante: la ...

El crepúsculo vestía la Casa del Álamo con una luz enferma y azulada, como si el cielo ya hubiese dejado de respirar, y en ese exánime instante, la casa se tragaba los últimos sonidos de la tarde. Desde la vejez de su fachada, los álamos eriza...

*** En lo más recóndito de la ciudad, apartado del bullicio y las muecas grotescas del día, había una casa de aspecto insalubre y aroma a madera envejecida, como el último suspiro de una garganta olvidada. Era curioso cómo la pesadez de los c...

El carruaje negro trajo consigo una estela de hojas podridas y una brisa cortante al girar en la curva del sendero. Llevaba casi dos generaciones que el terreno al pie de los Montes Grises permanecía maldito, o al menos así lo susurraban los pocos...

En la mansión de los Cartwright, la noche había caído como un sudario. Las lámparas de gas titilaban en los corredores, reflejando sobre las paredes altas las sombras danzantes de los retratos familiares, cuyos ojos parecían seguir a toda figur...

Las sombras caían como un terciopelo carmesí sobre los muros devastados del Priorato de Dunham. No quedaba monje alguno en sus estancias, más el eco de sus oraciones —no menos espectrales— aún reptaba, con fauces abiertas, entre los restos s...