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La mansión de los Ferrand, coronando la cima de la Colina Gris, parecía recientemente surgida de un mal sueño, como si la tierra misma hubiera sobresaltado para expulsarla de sus entrañas. Había sido construida casi un siglo atrás, por manos qu...

Catherine Bishop despertó antes que el reloj repicara en el velador. Su marido dormía junto a ella, con la boca entreabierta y su respiración yendo y viniendo como un animal antiguo. La luz matinal aún no había pinchado la cortina, pero el cuart...

Jamás le contó a nadie lo del papel tapiz. Ni siquiera a Andrea, que había soportado ya casi siete años de manías, obsesiones y crisis, y con la que había alcanzado esa extraña connivencia que sólo logran los matrimonios exhaustos, amiga y ri...

Terry Malloy detuvo el camión al pie de la loma. Había sentido el motor protestar desde hacía un kilómetro y el olor a aceite quemado llenaba el habitáculo, encima del tufo persistente a tabaco barato. Afuera, la niebla tenía ese color sucio t�...

Te contaré un secreto imposible de olvidar, uno que no confesaría ni al cura más empático, ni al amante más fiel. No te lo digo en busca de redención, ni porque haya esperanza de no estar condenado: te lo cuento porque, literalmente, no hay nad...

Esa primavera, Pastor Creek estaba asomada a una sequía seca como la palma de una viuda. El río traía los cadáveres de los días envueltos en algas y todos, incluso el viejo Durham, sentían que el sur tejía lentamente un sudario. En esos días ...

La casa rezumaba sudor. El calor era denso, sólido: una sábana húmeda a la que nadie daba la vuelta, pegada a las paredes y a las mantas, arrugada entre los pliegues del tiempo muerto. Laura se aferraba a su taza de café, el borde humeante en vez...

Era el año de nuestro Señor 1847, y las colinas del norte de York se vestían con el riguroso luto de la lluvia cuando arribé a la mansión Baringer. Lo hice como aguijoneado por un destino irremisible: mi carta de invitación —lacrada con el se...

A la cantera de los Lores nos llevaban los recuerdos para matarnos. O eso decía Ureña cuando el licor humeaba al fondo de las jarras y la garganta pedía otra ronda para quitarse la arenilla del olvido. Recuerdo aquella madrugada porque tenía las ...

Hubo un tiempo en que, al pasar junto al camposanto de Vilenca, los pájaros abandonaban el aire en bandadas, y hasta el más fornido de los leñadores apretaba el paso y los dientes, murmurando oraciones aprendidas de niños. El cementerio era mitad...

¿Dónde empieza una pesadilla? ¿En el silencio, en la soledad, o acaso en el mismo lugar donde acaba la esperanza? Me llamo Javier, y hace muchos años, cuando el mundo aún era pequeño y solía terminar al filo del pueblo, aprendí que hay monstr...

Siempre pensé que la oscuridad aullaba sólo en la imaginación: nada más que el zumbido de la mente produciendo monstruos para ocupar el espacio de lo desconocido. Era ingeniero civil, y la razón —la geometría, los algoritmos, el sentido prác...

El local había cerrado hacía más de tres horas cuando Alfredo terminó el segundo revelado. Había prometido a sí mismo que sería el último encargo comercial que aceptaría este mes y, por ello, maldijo en voz baja mientras las imágenes emerg�...

De vez en cuando, veo tu casa. Me hago el idiota, pero sigo mirando. Dejaste toldos viejos en las ventanas, y plumachos de gramíneas en el caminito de baldosas reventadas. El buzón gotea cartas del año pasado, los cristales revientan de bocados de...

Hay una manera en que la muerte se arrastra, como musgo, por los limones podridos de la comarca. No es la peste. No es el hambre de costumbre. Algo en el aire cambia cuando la luna se pone a mirar, gorda, desbordada de un rojo impensable, y el viento...

Cuando Fabio paró el coche en el polvoriento aparcamiento del motel, su primera intención fue la de no mirar directamente a la fachada amarillenta, con sus manchas indecentes y toques de óxido. El calor nocturno le pegaba la camiseta al pecho; las...

Las obras avanzaban lentas, como el lodo cuando la lluvia empieza a meterse en la grava, porque construir un matadero en el corazón del páramo no era tarea sencilla. Por encima de los cimientos, sólo la losa gris bailoteaba en noches de tormenta. ...

Aquella noche la luna no apareció tras el monte. Era la estación de los chaparrones maliciosos: la lluvia caía en ángulos imposibles, los caminos se embarraban hasta lo indecible y los postes de luz crujían bajo el viento salpicado de briznas de...

Siempre tiemblo en esta curva de la carretera, donde el bosque se agolpa apretado y las luces del pueblo ya ni son memoria. Aquí el arcén es un trago seco y el asfalto decide por uno. Lo aprendí a fuerza de pasar tarde, de sobra, por estos último...

Vivo en el Intra Hotel Renacimiento, habitación 706. Desde mi ventana solo entra un resplandor azul de neón, la silueta opaca del servidor central y la procesión de Drones de Seguridad: última capa de la cáscara de ciudad. El clima es el de siem...