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— Me llamo Eric Herzfeld y no tengo por costumbre escribir relatos; sin embargo, a estas alturas, admito que no me quedan mejores métodos para apoyar mi propia salud mental. La psique de un hombre es fácilmente trastornada, y late en mí la sos...

El espejo era oval, con marco de madera endurecida por el tiempo y el polvo. Desde el principio me sentí observada por él o, peor aún, a través de él. Era un objeto de la familia de Sebastian, mi marido, y cuando por fin nos mudamos juntos al p...

La última vez que Brenda vio la luz natural fue el jueves, antes de que los drones cegaran la claraboya junto a su escritorio. Esa mañana el café sabía extraño, demasiado amargo y tibio. El silencio del laboratorio la mantenía inquieta: sus pa...

La primera vez que alguien la arrastró por el pasillo fue un miércoles. Recordaba bien los detalles: la luz amarillenta casi sin fuerza, las losetas negruzcas bajo los pies desnudos, la humedad del mosaico pegándose en la piel. La sujetaban de un...

La calima enturbiaba el aire tan pronto como la tarde caía, convirtiendo el pueblo de Esquileo en un susurro lejano, una mancha apagada en mitad de la planicie agria. El olor a tierra húmeda se filtraba bajo las puertas y por entre las rendijas de...

*** El padre Roque llegaba con la sotana enlutada por el polvo del camino, ocultando en su impavidez la sospecha de que jamás debió responder a la carta. Había partidos antes del alba, poseído por la inquietud, siguiendo la indicación con el n...

El tren de las 22:47 descendió al andén con una bocanada de vapor y un chirrido que parecía una queja. Eso era la vida en la ciudad: todo se queja, la atmósfera, las paredes, hasta la gente. Marcos, con la jaula del gato en una mano y la mochila...

Había oscurecido hace horas, aunque Clara sólo lo notó cuando se levantó del sofá y tropezó con su propia imagen, reflejada apenas en el ventanal del salón. Apenas atisbaba su silueta: una mancha pálida, ojerosa. Su apartamento tenía ese do...

La lluvia caía con monotonía, golpeando las viejas losas y las ventanas ahumadas de Malvern House, un edificio encaramado en los acantilados al norte de Whitby. Atrás quedaba el bullicio del puerto y el débil resplandor de las farolas: aquí só...

La primera noche en que fui a dormir a mi nueva casa, tuve un sueño tan nítido que me desperté cubierto de sudor, agitado, sin distinguir aún la frontera entre la vigilia y la ola oscura que había lamido mi mente. La casa antigua me recibió co...

Bajo la piel de las cosas El padre de la esquina Tenía apenas veintisiete años cuando me mudé al departamento de la calle Nogales. Había dejado atrás uno de esos romances enfermos, de los que una se cura con tiempo y con espacio propio. Mi nu...

La primera vez que Martha Linde escuchó aquel sonido, apenas si lo distinguió de los ruidos nocturnos de la granja. Era octubre, y la temperatura descendía de golpe en cuanto el Sol se enterraba tras la línea de espacios infinitos que rodeaba su...

Cuando acepté el puesto como investigador principal en el Laboratorio Kronos, pensé que había tocado el techo de mi carrera. Veinte años modelando algoritmos genéticos, escribiendo sobre inteligencia emergente, entrevistado por revistas exquisi...

La tarde tras la verja era brillante y desolada. Los árboles, podridos hasta el corazón, proyectaban sombras irregulares en el descuido bulboso del cementerio Gadsden, un lugar tan lejos del amor como de la verdad. Plata desmanchada de las lápida...

La primera vez que Lucía vio a Arancha fue, dice, en una foto borrosa, una imagen compartida en una historia de Instagram por "el chico de las plantas", el único contacto reciente y mutuo que podían encontrar cuando, días después, intentaron co...

El carruaje llegó a la mansión Agnew bajo un cielo gris plomo, el aire impregnado de una humedad espectral. Agnes, la joven institutriz, sacudió su capa antes de tocar el aldabón —en forma de gárgola— de la puerta principal. Un rincón de I...

Cuando Josephine recibió la carta, aún no habían comenzado los días torcidos de noviembre, y la bruma solo era una promesa lejana. Sin embargo, al leer la caligrafía curvada y oscura de su tía Augusta, sintió como si una ráfaga helada hubier...

Cuando en su juventud visitaba la casa de su tía en las afueras de Rouen, Jean-Marie había aprendido a temer a los viejos. No a aquellos que veía en los bancos del parque o en las colinas, sino a uno específico, al que sólo los niños veían ar...

El coche avanzaba por el camino de tierra con un sonido sordo y pegajoso, como el chasquido cuando se hunde una cuchara en un pudin recién hecho. Olivia mantenía ambas manos aferradas al volante, su mente perdida en una niebla de inquietud. Los á...

— El conductor de la furgoneta blanca no levantó la mirada de la carretera. Eran casi las dos de la mañana. El motor rugía uniforme y, tras el parabrisas, la autopista resplandecía bajo los faros, pavimento negro y recto entre sombras. Al cost...